Его мозг как струна,
Его взгляд как стена,
Его ночи похожи на дни,
А на будущем мрак,
И он сам себе враг,
Так ему говорили они,
Но проснувшись с похмелья, по вечер,
Он снова уйдет, и не стой на пути,
Чтоб служить пианистом в ночном ресторане,
С одиннадцати до пяти.
Припев:
он не ждет перемен, все хотят его в плен,
Работяга...
он не так уж и плох, это клавишный бог,
Работяга...
В табачном дыму возвышаясь над сценой,
Он душу опять продает за бесценок.
Он спокоен на вид, он почти не глядит,
На компанию бритых ребят,
Пять линеек - столов,
И возможный улов перевалит за сто пятьдесят.
Только чувства вины, только слезы жены,
И консерваторский диплом,
Оторвав от всего, заставляю его
С тоской вспоминать о былом.
Он великий шаман, он незримый обман,
Он магистр неведомых нот,
Полуночный герой, сам не знает порой,
Для кого и зачем он живет,
В перегаре ночей, от работы своей получив лишь цирроз и артрит,
Лишь бугры на руках, но заветный кабак,
Снова тянут его, как магнит. |